*

qui corpo trave argine dove non sente
il crampo il muscolo da cui sciogliersi
dove non argina il sangue non l’odore
chiama narici non luce l’occhio
prima del sole. qui corpo è trave
e trappola e sordo e arido bosco
è come chiamarlo la mattina dopo il buio.

dammi il polso, mentre fuori fa buche
la pioggia, il pavimento da rosa diventa scuro
e punge i piedi il sasso inumidito
ma lava, sì, lava di acqua ed acqua tornava
si diceva tra le mura. acqua tornava,
rimaneva, spessa, una foresta.

sono nata ieri, una mattina, domenica,
una scure sull’occhio di mia madre accecò
le voci, le urla rese a cordoni trapelanti
ombelichi larghi, tagliate le tube
perché fossi unica, priva di lividi,
priva di occhi familiari, di ginocchia
unite in grido, perché fossi unica
e piatta e larghissima e sciatta la pancia
a divorare ogni grido, prima che dicesse
cosa la bocca dice, prima che aprissero
i pugni negli occhi, prima che guardassero
gli occhi, prima che guardassi e mangiassi
dalla mangiatoia di casa, nel cortile dei muri
del vino, dell’uva compresa tra altalena
e cappio, come un scendere e risalire per ricordare
quanto breve la vita, quanto unta di fiamma,
di ventri che inghiottiscono respiri
prima di nascere.

sono nata ieri, come una ladra, una gazza
bianca e nera nell’occhio, un frantume
spesso coricato sull’erba che fa colore ma tace,
intorbidisce soltanto nel volto la fame,
non dice ma tace come si sa tacere nei nascondini
da bambini che urlano i propri nomi,
a voci sbattono piedi, ginocchia,
polveri, come se piovesse.

[…]

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